561
Venecio
principoj
neniam vere estis mapo
kvankam, el tiuj, estas senfina nombro
la malamo al turistoj estas antikva
estas manifestiĝoj de lingvo
neniu iris dufoje per la sama strato
ĉiuj vojoj devas esti rigardataj kiel cirklo
almozuloj malaperas
vi povas aĉeti la fingropostojn
ili rigardas malsupren ĉiujn alvenantojn
marmoro, gipso, en plasto
plumoj kaj kranioj
friduj magnetoj
molbobonaj bastonoj
en ĉiu kafejo – la muziko de malsama jaro
jen kiam vi eliras
ĉi tio estas arto de tempo kaptita
ĉiam estis tiel
mil jaroj da respubliko
la akvo estas ĉe la fino de la vojo
sanktuloj estas la animoj de turistoj perditaj
donu vian moneron
estu benata
la wifi malaperis
ĉiuj aliaj mondoj finiĝis
gondolo prenas vin
por akcepti
vi estas ĉi tie kaj nun
akordiono venas maĵora brila
ruĝaj ĉemizoj striitaj horizontale
la aero pezas multege
tiom la cent gramoj po
aĉeti inkon kaj plumon
piko en la okulon per egoisma poŝtelefona bastono
aŭ knabino rigardas en ŝiajn ŝuojn
Dean Martin ne rakontos...
neniam tro frue por trinki
nur la bojado estas katenita
hundoj dorlotataj
ili konas sian aĉon
lakeoj purigas por ili
staru senmove
la urbo turniĝos por vi
sub folioj de platano
ĉi tiu vasta de la hela
lipharoj pluraloj
en bildo nutrita de sunbrilo
en montrofenestro
trejnitaj kiel vitoj
kaj satenaj streĉaj pantalonoj
taŭga hundido
en kostumo de araneo
mevo staras alta por boji
kaj alia
tiel malvarme el la suno
kaj renkontiĝis sur la Rialto
kun Falstaff rido
fajna kapono kaj trempita per antika vino
kvazaŭ tute ne pasus tempo
kolomboj vidas ĉion ĉi tiun surteriĝon
la ĉielo estas unu por ili
Venice
principles
there never really was a map
though, of these, there is an infinite number
the hatred of tourists goes back
there
are manifestations of language
no one
has walked down the same street twice
all ways
must be seen as a circle
beggars
vanish
you can
buy the manicules
they are
looking down on all comers
marble,
plaster, in plastic
feathers
and skulls
fridge
magnets
fudge
cudgels
in every
cafe – the music of a different year
that's
when you come out
this is an
art of time caught
has
always been this way
one
thousand years of republic
the water
is at the end of the road
saints
are the souls of tourists lost
give your
coin
be
blessed
the wifi
has gone
all other
worlds ended
a gondola
takes you
accept
you are
here and now
an
accordion comes all major bright
red
shirts striped horizontally
the air
weighs precious
so much
the hundred grams
buy ink
and quill
a poke
in the eye with a selfish stick
or a girl
looks into her shoes
Dean
Martin won't give it away
never too
early for a drink
only the
barking is chained
dogs pampered
along
they know their shit
lackeys clean up
for them
stand
still
the town
will revolve for you
under a
plane tree's leaves
this vast
from the bright
moustaches
plural
in a
picture fed with sunshine
in a shop
window
trained
up like vines
and satin
tight pants
a proper
little pup
in a
spider man suit
a gull
stands tall to bark
and
another
so cold
out of the sun
and met
on the Rialto
with a
Falstaff guffaw
fine
capon lined and soaked with sack
as if no
time had passed at all
pigeons
see all of this landing
the sky
is one to them
No comments:
Post a Comment
Note: only a member of this blog may post a comment.