esperanta serio #159 - samideanoj!

 

159

samideanoj!

nur unu versio

                                                

kamaradoj!

hodiaŭ ni konstruas mortintan lingvon

silabo post silabo, de nulo

 

ĝi estas eta lando

ĉiuj inter

kaj neniam estis

 

en infanvartejoj, sur la futbalkampo

 

trompi la aeron per flago

kaj ni mem la valuto

 

el la ruinoj de ĉiuj aliaj

nun ni konstruas nian propran

 

ostoj de la malnovaj mondoj kaj sovaĝaj

 

murmu ĝis landlimoj – ili malaperas!

 

vi ricevas la ideon

ni dividas ĉi tion tiel

 

neniu alia faros ĝin

nenio alia faros

 

iu komplika arkitekturo

vi trovos aliloke

sed ni ne faras erarojn

 

la ruinoj ĉi tie estas ĉiuj fasado

enŝovu fingron en kaj tra

rigardu kontinentojn drivante

 

neniam estis originala ideo

krom ĉi tie ni estas

 

nenio arbitra kaj sen esceptoj

ĝi estas el la sama malnova nigra skatolo

 

venu! ni ludos ĵetkubojn kun la senfinan

kun kio estas farenda

kaj

kiel tio devas signifi

 

precizeco!

ĵetu ĉiujn korojn

 

jam, la nuanco kaj la odoro - unika

sia propra jarcento perdita

 

lingvo iam estis poemo

eble estos tiel denove

 

ĉi tiu tro da prudento por dividi

 

ĝi estas spiro post spiro

en niaj vortoj

kaj malpli

 

ni parolos ĉi tion ĝis ĝi fariĝos io vivanta

 

ni diros tio

kio ĉiuj libroj, kiuj estas ankoraŭ skribendaj

neniam povus enhavi

 

 

samideanoj!

just one version

 

comrades!

today we are building a dead language

syllable by syllable, from scratch

 

it is a tiny country

all between

and never was at all

 

in nurseries, on the football pitch

 

fool the air with a flag

and we ourselves the currency

 

from the ruins of all others

now we are building our own

 

bones of the old worlds and wild

 

mumble up to borders – they vanish!

 

you get the idea

we share this so

 

no one else will do it

nothing else will do

 

some intricate architecture

you’ll find elsewhere

but we make no mistakes

 

the ruins here are all façade

poke a finger in and through

watch continents adrift

 

there never was an original idea

except for here we are

 

nothing arbitrary and no exceptions

it’s out of the same old black box

 

come! we’ll dice the infinite

 

with what’s to be done

and

how must this mean

 

precision!
throw all hearts over

 

already, the tinge and the whiff – unique

its very own century lost

 

a language was once a poem

may make it so again

 

this too much sanity to share

 

it’s breath by breath

in our words

and less

 

we’ll speak it into life

 

we’ll say

what all the books to be written

never could contain